Marcelo Reis de Mello

Psicologia da Composição

2011-11-07T09:30:00.000-08:00

1.

Saio de meu poema
como quem lava as mãos.

Algumas conchas tornaram-se,
que o sol da atenção
cristalizou; alguma palavra
que desabrochei, como a um pássaro.
Talvez alguma concha
dessas (ou pássaro) lembre,
côncava, o corpo do gesto
extinto que o ar já preencheu;

talvez, como a camisa
vazia, que despi.

2.

Esta folha branca
me proscreve o sonho,
me invita ao verso
nítido e preciso.

Eu me refugio
nesta praia pura
onde nada existe
em que a noite pouse.
Como não há noite
cessa toda fonte;
como não há fonte
cessa toda fuga;
como não há fuga
nada lembra o fluir
de meu tempo, ao vento
que nele sopra o tempo.
3.

Neste papel
pode teu sal
virar cinza;
pode o limão
virar pedra;
o sol da pele,
o trigo do corpo
virar cinza.

(Teme, por isso,
a jovem manhã
sobre as flores
da véspera.)
Neste papel
logo fenecem
as roxas, mornas
flores morais;
todas as fluidas
flores da pressa;
todas as úmidas
flores do sonho.

(Espera, por isso,
que a jovem manhã
te venha revelar
as flores da véspera.)

4.

O poema, com seus cavalos,
quer explodir
teu tempo claro; rompendo
seu branco fio, seu cimento
mudo e fresco.

(O descuido ficara aberto
de par em par;
um sonho passou, deixando
fiapos, logo árvores instantâneas
coagulando a preguiça.)
5.

Vivo com certas palavras,
abelhas domésticas.

Do dia aberto
(branco guarda-sol)
esses lúcidos fusos retiram
o fio de mel
(do dia que abriu
também como flor)
que na noite
(poço onde vai tombar
a aérea flor)
persistirá: louro
sabor, e ácido
contra o açúcar do podre.

6.

Não a forma encontrada
como uma concha, perdida
nos frouxos areais
como cabelos;
não a forma obtida
em lance santo ou raro,
tiro nas lebres de vidro
do invisível;
mas a forma atingida
como a ponta do novelo
que a atenção, lenta,
desenrola,
aranha; como o mais extremo
desse fio frágil, que se rompe
ao peso, sempre, das mãos
enormes.

7.

É mineral o papel
onde escrever
o verso; o verso
que é possível não fazer.

São minerais
as flores e as plantas,
as frutas, os bichos
quando em estado de palavra.

É mineral
a linha do horizonte,
nossos nomes, essas coisas
feitas de palavras.

É mineral, por fim,
qualquer livro:
que é mineral a palavra
escrita, a fria natureza
da palavra escrita.

8.

Cultivar o deserto
como um pomar às avessas.

(A árvore destila
a terra, gota a gota;
a terra completa
caiu, fruto!
Enquanto na ordem
de outro pomar
a atenção destila
palavras maduras.)

Cultivar o deserto
como um pomar às avessas:
então, nada mais
destila; evapora;
onde foi maçã
resta uma fome;
onde foi palavra
(potros ou touros
contidos) resta a severa
forma do vazio.

João Cabral de Melo Neto

Infinínfimos X - Um homem sem importância

2011-10-14T13:55:00.000-07:00

Alberto Salvá

O Brasil perdeu ontem um dos seus melhores homens e um dos seus maiores cineastas. Alberto Salvá dedicou a vida ao cinema brasileiro, mesmo depois de tantos revezes que o deixaram pobre e amargurado na velhice.

A cultura no Brasil leva um golpe com a morte desse homem. Mas a cultura no brasil não é mais que a carcaça de um touro morto no mato, onde apenas as moscas conseguem botar seus ovos.

Lembro do Salvá como um senhor carinhoso e sensível, que me estendeu a mão num momento difícil da vida, quando me mudei pro Rio sem trabalho e sem rumo. Fiz seu curso de roteiro pra cinema na esperança de não enlouquecer dos excessos tropicais, mas ganhei muito mais do que sanidade; ganhei um amigo e um exemplo de homem. Acho que os homens sem importância desse país se reconhecem. Alguns se abraçam. Obrigado por aquele abraço, Salvá.

Antes de conhecê-lo já tinha visto seu filme "Um Homem sem Importância", uma peça belíssima e com traços autobiográficos, onde o protagonista vivido por Oduvaldo Viana Filho - o Vianinha - perambula pela cidade em busca de um trabalho e de uma razão qualquer para a vida. É um dos filmes mais incrivelmente sensíveis já feitos no Brasil; das coisas mais bonitas que já vi na vida. Sinto muito que nosso país não valorize a sensibilidade como valoriza o futebol. Sinto muito que tão pouca gente tenha conhecido esse gênio, num país de 200 milhões de ignorantes e alguns poucos loucos solitários meio nietzscheanos, meio quixotescos.

Espero que os colegas cineastas e os meios de comunicação prestem as devidas homenagens a esse homem sem importância, morto entre baratas kafkianas e seres do subterrâneo. Espero que o sol do Rio não não corroa a sombra por onde os gênios como Salvá sempre estiveram caminhando, com suas patas e pastas debaixo do braço, seus sorrisos doídos, suas cáries, seus projetos frustrados pela incompetência dos gestores culturais que pululam nessa pátria de moscas e chacais.

Saravá, Salvá. Saravá.

O BONDE TOMBOU

2011-09-27T19:14:00.000-07:00

...............................................................O bonde tombou.

...............................................................Os turistas estão mortos

...............................................................Ou deixaram de ser

...............................................................Turistas.

...............................................................Pois o bonde tombou,

...............................................................Caiu, era de ferro.

...............................................................O bonde era bonito

...............................................................E não tombou

...............................................................Por ser amarelo

...............................................................Mas porque era velho

...............................................................Há eras, era velho.

...............................................................A vida se encolheu

...............................................................Num grito – Pulem!

...............................................................Mas foi tarde

...............................................................E a tarde caiu, esmagada.

...............................................................Os trilhos agora

...............................................................Estão vazios.

...............................................................Calou-se

...............................................................O motorneiro Nelson.

...............................................................Santa Teresa não é

...............................................................Santa Teresa, e Santa Teresa

...............................................................Está mais santa do que nunca.

...............................................................Um cortejo.
...............................................................Os palhaços estão
...............................................................De preto. Os artesãos

...............................................................Estão de preto. Até os atores

...............................................................Choram, sem teatro.

...............................................................O bonde tombou

...............................................................Como um pássaro,

...............................................................Pesado.

...............................................................O morro de ladeiras

...............................................................Estreitas e pequenos

...............................................................Largos parece cansado

...............................................................De abrir as portas

...............................................................E fechar-se em luto.

...............................................................Ao passar pela rua

...............................................................Joaquim Murtinho

...............................................................Nosso peito pára,

...............................................................Dispara
...............................................................E repara

...............................................................Onde o bonde tombou

...............................................................Naquele 27 de agosto

...............................................................De 2011.

esculpir a luz

2011-09-26T11:59:00.000-07:00

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e me enraizei.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................em plenivisão.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e entrei

..................................................................na contra-mão de uma sombra

..................................................................confrangindo o pensamento.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................a tempo

..................................................................e senti.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e senti muito.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................lassos e amargos

..................................................................na efígie do dia.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................por estar tatuado

..................................................................em cada órgão, cada vinco, cada veia

..................................................................de toda geografia

..................................................................em que não há fronteiras

..................................................................nem giz nas estradas.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................aos que escrevem torto

..................................................................por linhas certas

..................................................................e ganham.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................por entender que quem nunca perdeu

..................................................................morrerá derrotado.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e tive medo.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................porque a inconsciência

..................................................................de um preenchimento

..................................................................é a plena consciência de um vazio.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e escutei meus olhos:

..................................................................chorei.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e acordei

..................................................................de um sono milenar.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................e calei

..................................................................porque o silêncio umedece as palavras

..................................................................tão ocas

..................................................................tão secas

..................................................................tão tristes

..................................................................desse prelo tosco

..................................................................que é a televisão.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................pra dizer que o mito do mitopoeta estava errado:

..................................................................tudo esvai-se,

..................................................................nada é vão.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................para aventar minhas mentiras

..................................................................e essa fanha negação que tenho sido

..................................................................em tudo.

..................................................................Fechei meus olhos

..................................................................também pelo gosto amargo

..................................................................de ser químico

..................................................................e estar contido num ácido

..................................................................desoxirribonucléico.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................como gesto de recusa ao que é evidente
..................................................................e não por desamor
..................................................................ao sentido que se enluta
..................................................................frente ao mundo em ruína.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................por vergonha à propina que se paga
..................................................................e ao afeto sonegado a quem se ama
..................................................................pelo simples temor de parecer risível.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................por instinto de sobrevivência.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................pela falência do instinto
..................................................................e pelo draconiano enterro da razão
..................................................................na cova rasa das futilidades que se compram.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................para entender a arte de ser possível
..................................................................ainda que os tapas me cheguem à cara.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................para tapear um cisco.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................ao pressentir os meninos sozinhos
..................................................................que me esticam as mãos
..................................................................mendigando moedas
..................................................................no sinal.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................porque há o semáforo
..................................................................além do sinal
..................................................................mais vermelho que nunca.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................ao grave luxo de escrever
..................................................................enquanto um milhão de analfabetos
..................................................................come nas sobras do meu lixo
..................................................................a decomposição das palavras.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................à fila do SUS
..................................................................que está em greve
..................................................................e ao crime entediado dos moços
..................................................................que incendeiam índios
..................................................................num domingo à tarde.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................como um abscesso exposto
..................................................................no rosto de quem sofre
..................................................................ou o grito do louco
..................................................................no silêncio que entretece a dor.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................porque não posso fechar meu corpo.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................por amor,
..................................................................eu sei.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................do branco mais branco.

..................................................................Fechei meus olhos
..................................................................e me enraizei.

..................................................................*ilustração de ricardo carneiro.

Observações sobre a Linguagem dos Pássaros

2011-09-25T08:48:00.000-07:00

Texto de Juan Luis Martínez

Tradução: Marcelo Reis de Mello

A Linguagem dos Pássaros ou Confabulação Fonética é uma linguagem inarticulada por meio da qual quase todos os pássaros e alguns escritores se expressam da maneira mais irracional possível, é dizer, através do silêncio. A Confabulação Fonética não é senão a outra cara do silêncio. (os pássaros mais jovens como também assim alguns escritores e músicos sofrem hoje por excesso de liberdade e estão em busca do pai perdido).

Os pássaros ambicionam escapar do círculo da árvore da linguagem – desmesurada empresa, tanto mais perigosa, quanto mais êxito alcançam nela –. Se conseguem escapar desentendem-se de árvore e linguagem. Desentendem-se do silêncio e de si mesmos. Ignoram que se desentendem e não entendem nada como não sendo o indizível. Se desescutam do silêncio. Se desescutam de si mesmos. Querem desescutar-se do ouvido que alguma vez os escutou: (os pássaros não cantam: os pássaros são cantados pelo canto: despassarândosse de seus pássaros o canto se des-en-canta de si mesmo: os pássaros reingressam ao silêncio: a memória reconstrói em sentido inverso “O Canto dos Pássaros”: os pássaros cantam ao avesso).

Os pássaros vivem fundamentalmente entre as árvores e o ar e dado que seus sentimentos dependem de suas percepções, o canto que emitem é uma linguagem transparente de seu próprio ser, ficando logo aprisionados por ele e fazendo com que cada canto trace então um círculo mágico em torno da espécie a que eles pertencem, um círculo do qual não se pode fugir, salvo para entrar em outro e assim sucessivamente até a desaparição de cada pássaro em particular e em geral até a desaparição e/ou dispersão de toda a espécie.

Os pássaros não ignoram que muitos poetas jovens torturam as palavras para que elas dêem a impressão de profundidade. Conclui-se que a literatura só serve para enganar gentes pobres a respeito de uma profundidade que não existe. Sabem que se tem aberto um abismo cada vez mais largo entre a linguagem e a ordem do mundo e então se dispersam ou emudecem: dispersam dispersas migalhas no território do lingüístico para orientar-se no regresso (mas não regressam) porque não há aonde regressar e também porque eles mesmos se esmigalham em silêncio ante uma muda gritaria e tragam em silêncio seu próprio des-en-canto: descantam uma muda gritaria. Traga-se a pequenas bicadas o silêncio de sua muda gritaria? : (cantando o des-en-canto descantam o silêncio: o silêncio os traga).

Através do canto dos pássaros, o espírito humano é capaz de dar-se a si mesmo jogos de significação em número infinito, combinações verbais e sonoras que lhe sugiram toda classe de sensações físicas ou de emoções ante o infinito. (Desvelar o significado último do canto dos pássaros equivaleria ao deciframento de uma fórmula enigmática: a eternidade incessantemente recomposta de um hieróglifo perfeito, no qual o homem brincaria a revelar-se e a esconder-se a si mesmo: quase o livro de Mallarmé).

Cantando ao avesso os pássaros desencantam o canto até cair em silêncio: – linguagem linguageando a linguagem –, linguageando o silêncio no esmigalhamento de um canto já sem canto. Dir-se-ia: (restos de um Logos: migalhas de um Logos: sobras sem nome para alimento de pássaros sem nome: pássaros famintos: (pássaros esfomeados pela miséria e o silêncio).

Projeto Pálpebra

2011-09-24T15:25:00.000-07:00

........................(A1 = 594mm X 841mm)

O Projeto Pálpebra reuniu novos poetas e designers do Rio e de São Paulo, propondo uma relação peculiar entre a poesia (poemas curtos, não maiores que as mensagens de twitter) e a estética publicitária. Esse poster foi feito pelo designer Victor Meira para um poema que escrevi especificamente para o projeto. Ele está exposto com os demais trabalhos no Espaço Zé Presidente, em São Paulo. De lá, migra para a Biblioteca Alceu Amoroso Lima e depois faz uma pequena turnê por outras galerias. Para conhecer o site do projeto, clique aqui.

nossos corpos explodem como flores

2011-09-02T09:49:00.000-07:00

.............................................................................em meu corpo

.............................................................................cabe

.............................................................................um rio

.............................................................................que se afunda

.............................................................................em si mesmo,

.............................................................................dissolvendo-se

.............................................................................em laivos de sangue

.............................................................................sobre pétalas

.............................................................................de petróleo.

.............................................................................em meu corpo

.............................................................................cabem

.............................................................................borboletas negras

.............................................................................que habitam

.............................................................................girassóis

.............................................................................&vagalumes bêbados

.............................................................................&orgasmos luminosos

.............................................................................e maçãs

.............................................................................que apodrecem

......................................................................................à espera

.............................................................................de um pecado

.............................................................................ou bocas

.............................................................................que se dilaceram

......................................................................................sem um beijo

.............................................................................que as redima

.............................................................................em meu corpo

............................................................................................tudo isso

.............................................................................é um arquipélago

.............................................................................no caos

..................................................................................................e eu

.............................................................................de mãos

.............................................................................pensas

....................................................................................[ sempre

.............................................................................a não pensar

.............................................................................em nada

.............................................................................insípido a flanar

.............................................................................pela cidade

.............................................................................carregando livros

.............................................................................: contemplando

.......................................................................................as vespas

................................................................................................e os verbos

.....................................................................................................a rasgar

............................................................................................................o vento (

.........................................................................................entre nuvens

.........................................................................................de alumínio

.........................................................................................que fabricam tigres

.............................................................................no meu corpo

.............................................................................está o leite

.............................................................................que coalha

.............................................................................sem língua

.............................................................................que o sorva,

.............................................................................o sêmen que brota

.............................................................................das pedras

.............................................................................dos mais

........................................................................................inóspitos

.............................................................................mananciais............y ahora

.............................................................................ressequidas

.............................................................................artérias que se dilatam

.............................................................................como estrelas

.............................................................................no deserto,

.............................................................................luas (

.............................................................................que se abrem

.............................................................................ao meio

.............................................................................como peras

.............................................................................suculentas e ma

............................................................................................) duras

.............................................................................ou gatos

.............................................................................ou gotas de luz

.............................................................................em pupilas

.............................................................................de pura

.............................................................................midríase

.............................................................................porque nossos corpos explodem como flores

.............................................................................quando

.............................................................................nossos olhos

.............................................................................se transformam

.............................................................................em delicadas

.............................................................................clarabóias

.............................................................................por onde

.............................................................................o dia

.............................................................................nos arremessa

.............................................................................ao infinito

.............................................................................e os peixes voam

.............................................................................como faiscantes meteoros

.............................................................................por galáxias

.............................................................................de sangue

.............................................................................azougue,

.............................................................................cobre,

.............................................................................silício,

.............................................................................e lapas

.............................................................................em que o peito

.............................................................................arpeja

.............................................................................fabricando um ritmo.

............................................................................................................* poema dedicado ao heyk pimenta.

............................................................................................................* foto retirada do acervo de virginia rodrigues.

trabalho de parto

2011-09-01T01:01:00.000-07:00

.............................................................................parto como

.............................................................................quem planta

.............................................................................de fora pra dentro

.............................................................................da fúria disforme

.............................................................................do fogo que (fátuo) afia

.............................................................................a faca que fura

.............................................................................dura feito falo

.............................................................................a flor da palavra

.............................................................................pedra

.............................................................................a pedra da palavra

.............................................................................flor

.............................................................................parto como

.............................................................................quem expulsa a dor

.............................................................................com os fórceps da v a g i n a

.............................................................................parto

.............................................................................essa detonação do corpo

.............................................................................como a rosa de Hiroxima

.............................................................................parto

.............................................................................um verso natimorto

.............................................................................um aborto da rima

.............................................................................[ do riso

.............................................................................em estado puerperal

.............................................................................que arrebata o juízo

.............................................................................disseco meu peito

.............................................................................[da aorta ao

....................................................................................umbigo]

.............................................................................porque poema nenhum, jamais, nasceu

.............................................................................de parto normal

.............................................................................e assim, no cesariano contato

.............................................................................com cada sanguínea palavra

.............................................................................vejo misturar-se ao ritmo

.............................................................................primal algumas vísceras

.............................................................................do verbo entre átrios

.............................................................................e artérias

.............................................................................no percurso quase prosaico

.............................................................................do trígono fibroso

.............................................................................ao septo ventricular

.............................................................................até chegar irrigando róseos tons

.............................................................................ao tom só rubro do coração

.............................................................................acelerado

.............................................................................quizás tomado pelo psicotrópico efeito

.............................................................................de ver-se a si próprio

.............................................................................pulsando no papel

.............................................................................quizás pelo encontro inesperado

.............................................................................e repentino com seu amo

.............................................................................[que é ironicamente seu resto

.............................................................................e seu rosto (ou sua máscara)

.............................................................................e nesse mais que colorante-instante

.............................................................................em que o cárdio esparge idéias pela carótida

.............................................................................em que as veias e os vasos mais líricos

.............................................................................– sem misturarem-se aos venosos vãos –

.............................................................................arquejam por pleuras e alvéolos

.............................................................................ofega a máquina humana

.............................................................................e o poema oscila, excitado

.............................................................................como as ondas de um eletrocardiograma.

Tradução de César Vallejo

2011-09-01T01:00:00.000-07:00

...................................................Os Nove Monstros

...................................................César Vallejo (tradução - m.r.mello)

...................................................E, desgraçadamente,

...................................................a dor cresce no mundo a cada estação

...................................................cresce a trinta minutos por segundo, verão a verão,

...................................................e a natureza da dor, é a dor duas vezes

...................................................e a condição do martírio, carnívora voraz,

...................................................é a dor duas vezes

...................................................e a função da erva puríssima, a dor

...................................................duas vezes

...................................................e o bem de ser, duplamente doer.

...................................................Jamais, homens humanos,

...................................................houve tanta dor no peito, na lapela, na carteira,

...................................................no copo, no açougue, na aritmética!

...................................................jamais tanto carinho doloroso,

...................................................jamais tão perto arremeteu o longe,

...................................................jamais o fogo nunca

...................................................jogou melhor seu rol de frio morto!

...................................................Jamais, senhor ministro da saúde, foi a saúde mais mortal

...................................................e a enxaqueca extraiu tanta testa ao futuro!

...................................................E o móvel teve em seu caixão, só dor

...................................................O coração, em seu caixão, só dor,

...................................................A lagartixa em seu caixão, só dor.

...................................................Cresce a desgraça, hermanos homens,

...................................................mais rápida que a máquina, a dez máquinas, e cresce

...................................................com o boi de Rousseau, com nossas barbas;

...................................................cresce o mal por razões que ignoramos

...................................................e é uma inundação com próprios líquidos,

...................................................com próprio barro e própria nuvem sólida!

...................................................Inverte o sofrimento posições, dá cargo

...................................................onde o humor aquoso é vertical ao pavimento,

...................................................o olho é visto e esta orelha ouvida,

...................................................e esta orelha de nove badaladas à hora

...................................................do raio, e nove gargalhadas

...................................................à hora do trigo, e nove formas femininas

...................................................à hora do pranto, e nove cânticos

...................................................à hora da fome e nove estrondos

...................................................e nove flagelos, menos um grito.

...................................................A dor que nos agarra, hermanos homens,

...................................................por trás do perfil,

...................................................e nos aloca nos cinemas,

...................................................nos estaca em gramofones,

...................................................nos destaca dos leitos, cai perpendicularmente

...................................................a nossos bilhetes, a nossas cartas;

...................................................e é muito grave sofrer, pode um orar...

...................................................pois de seqüelas

...................................................da dor, há alguns

...................................................que nascem, outros crescem, outros morrem,

...................................................e outros que nascem e não morrem, outros

...................................................que sem haver nascido, morrem, e outros

...................................................que não nascem nem morrem (são os mais)

...................................................E também de seqüelas

...................................................do sofrimento, estou triste

...................................................até a cabeça, e mais triste até os calcanhares,

...................................................de ver ao pão, crucificado, ao nabo,

...................................................ensangüentado,

...................................................chorando, a cebola,

...................................................ao cereal, em geral a farinha,

...................................................o sal, feito pó, a água, fugindo,

...................................................ao vinho, um ecce-homo,

...................................................tão pálida a neve, ao sol tão tardio!

...................................................!Como, hermanos humanos,

...................................................não dizer-lhes que já não posso e

...................................................já não posso com tanto caixão,

...................................................tanto minuto, tanta

...................................................lagartixa e tanta

...................................................inversão, tanta distância e tanta sede de sede!

...................................................Senhor Ministro da Saúde; que fazer?

...................................................Ah! Desgraçadamente, homens humanos,

...................................................Há, hermanos, muitíssimo a fazer.

................................................................Los Nueve Monstruos
................................................................César Vallejo

................................................................I, desgraciadamente,
................................................................el dolor crece en el mundo a cada rato,
................................................................crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
................................................................y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
................................................................y la condición del martirio, carnívora, voraz,
................................................................es el dolor dos veces
................................................................y la función de la yerba purísima, el dolor
................................................................dos veces
................................................................y el bien de ser, dolernos doblemente.

................................................................Jamás, hombres humanos,
................................................................hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
................................................................en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
................................................................Jamás tánto cariño doloroso,
................................................................jamás tan cerca arremetió lo lejos,
................................................................jamás el fuego nunca
................................................................jugó mejor su rol de frío muerto!
................................................................Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal
................................................................y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
................................................................Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
................................................................el corazón, en su cajón, dolor,
................................................................la lagartija, en su cajón, dolor.

................................................................

................................................................Crece la desdicha, hermanos hombres,
................................................................más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
................................................................con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
................................................................crece el mal por razones que ignoramos
................................................................y es una inundación con propios líquidos,
................................................................con propio barro y propia nube sólida!
................................................................Invierte el sufrimiento posiciones, da función
................................................................en que el humor acuoso es vertical al pavimento,
................................................................el ojo es visto y esta oreja oída,
................................................................y esta oreja da nueve campanadas a la hora
................................................................del rayo, y nueve carcajadas
................................................................a la hora del trigo, y nueve sones hembras
................................................................a la hora del llanto, y nueve cánticos
................................................................a la hora del hambre y nueve truenos
................................................................y nueve látigos, menos un grito.
.
................................................................El dolor nos agarra, hermanos hombres,
................................................................por detrás, de perfil,
................................................................y nos aloca en los cinemas,
................................................................nos clava en los gramófonos,
................................................................nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
................................................................a nuestros boletos, a nuestras cartas;
................................................................y es muy grave sufrir, puede uno orar…
................................................................Pues de resultas

................................................................del dolor, hay algunos

................................................................que nacen, otros crecen, otros mueren,
................................................................y otros que nacen y no mueren, otros
................................................................que sin haber nacido, mueren, y otros
................................................................que no nacen ni mueren (son los más)
................................................................Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste
................................................................hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
................................................................de ver al pan, crucificado,
................................................................al nabo,ensangrentado,
................................................................llorando, a la cebolla,
................................................................al cereal, en general, harina,
................................................................a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
................................................................al vino, un ecce-homo,
................................................................tan pálida a la nieve, al sol tan tardío!
................................................................¡Cómo, hermanos humanos,
................................................................no deciros que ya no puedo y
................................................................ya no puedo con tánto cajón,
................................................................tánto minuto, tánta
................................................................lagartija y tánta
................................................................inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
................................................................Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
................................................................!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
................................................................hay, hermanos, muchísimo que hacer.

................................................................*Tela de Lucian Freud.

Pianíssimo

2011-08-24T12:22:00.000-07:00

.................................................................Estar cego é reinaugurar

.................................................................nas coisas

.................................................................o silêncio exato da imagem

.................................................................e furtar

.................................................................no interior do belo

.................................................................o borbulhar da essência;

.................................................................(melodia e paisagem),

.................................................................plenitude

.................................................................e supertranscendência

.................................................................ao virgem pasmo da percepção.

.................................................................Estar cego é confundir-se

.................................................................à natureza de tudo

.................................................................como se um só corpo

.................................................................infinitamente esparso

.................................................................espargisse em orquestra

.................................................................todo o vinho dos corpos,

.................................................................congregando os sons

.................................................................e os pássaros

.................................................................e a leveza do silêncio

.................................................................quase etéreo das plumas

.................................................................nos pastos do espaço,

.................................................................na aquarela azul.

.................................................................Estar cego é estar mínimo

.................................................................e repleto,

.................................................................digno e melancólico

.................................................................como a imagem de um farol

.................................................................deserto

.................................................................que contém, por ser inóspito,

.................................................................o infinínfimo do horizonte.

.................................................................Estar cego é espraiar-se

.................................................................em cada vão do espírito

.................................................................sem decompor-se

.................................................................ao rasgo lírico dos olhos

.................................................................e destilar em cada eco

.................................................................de cada caverna

.................................................................(por amar, ao sentir)

.................................................................o refluir primordial da voz,

.................................................................o encantamento da palavra,

.................................................................o canto almiscarado do ser.

.................................................................Estar cego é estar grávido de luz.

.................................................................*Poema dedicado ao Wagner Bittencourt.

.................................................................*Imagem do acervo de Virginia Rodrigues.

olhos da mayla

2011-08-23T15:30:00.000-07:00

...........................................................................verde

...........................................................................ver

...........................................................................verde

...........................................................................lírios

...........................................................................ver

...........................................................................verazes

...........................................................................abertos

...........................................................................floridos

...........................................................................nos mais verdes

...........................................................................fluorescentes

...........................................................................olhos

...........................................................................no mais

...........................................................................ver

...........................................................................deleite

...........................................................................para só assim

...........................................................................verdeveras

...........................................................................( explodindo em verão

...........................................................................as mais verdosas

...........................................................................primaveras

...........................................................................rosas !

...........................................................................orquídeas !

...........................................................................margaridas !

...........................................................................maylas !

...........................................................................para só assim,

...........................................................................do verde

...........................................................................dos teus olhos

...........................................................................ver nascer o brilho

...........................................................................lírico

...........................................................................vermelho

...........................................................................lindo

...........................................................................de todas as luminosas cores.

...........................................................................poema dedicado à mayla goerisch.

...........................................................................imagem do acervo de virginia rodrigues.

estudo memorialírico para relicário pagão

2011-08-13T14:10:00.000-07:00

.........................................................................meu bisavô Gilberto era forte

.........................................................................como um murro e doce como

.........................................................................um beijo.

.........................................................................seu pai, Alfredo, pôs a Itália

.........................................................................num pote nos idos do XX: ajudar a plantar

.........................................................................o Brasil.

.........................................................................e Giba conheceu Maria (Maria Prudente

.........................................................................de Morais) deserdada pelos pais no delito

.........................................................................do amor.

.........................................................................fugiram. penaram. sempre de mãos dadas.

.........................................................................jamais fizeram fortuna. sempre tiveram – e distribuíram

.........................................................................– ternura.

.........................................................................Maria, a que lembro (já velha)

.........................................................................era magra, pele e osso, mas o olhar e um abraço

.........................................................................de seda.

.........................................................................ela morreu à beira de escalar um século,

.........................................................................no limiar da eternidade. vô Gilberto morreu

.........................................................................em meus braços.

.........................................................................Gilberto era ourives dos ótimos. olho

.........................................................................de gato, mãos de artesão. Maria era uma

.........................................................................pedra preciosa.

.........................................................................velhinhos, pareciam dois lindos lírios

.........................................................................em que se aspira com dó O último perfume,

.........................................................................O mais humano.

.........................................................................me deleitava no sorriso e no segredo

.........................................................................deles. os velhos possuem segredos atrás

.........................................................................das dentaduras (onde os ossos já não estão expostos).

.........................................................................brinquei com eles e beijei suas rugas

.........................................................................como se meus lábios pudessem absorver o tempo

.........................................................................imutável daquelas profundas dobras.

.........................................................................brinquei, beijei e amei com pressa aqueles velhos

.........................................................................carvalhos, jogos que só os velhos e as crianças

.........................................................................conhecem.

.........................................................................nós, as crianças, escondíamos pacificamente o umbigo

.........................................................................em nossos bolsos. eles enfiavam a morte numa gaveta

.........................................................................que já não se abre.

.........................................................................na efusão do meu sangue, onde um rosto é, já,

.........................................................................a moldura da saudade, guardo junto ao peito

.........................................................................Gilberto e Maria.

.........................................................................vô Gilberto guardo como um murro, um jato de riso.

.........................................................................vó Maria guardo como um beijo.

.........................................................................* Foto dos primos, em Goiania. (Anamaria, Ana Beatriz, eu, meu irmão Eduardo, Murilinho).

Elogios a teu clitoris perfeito

2011-07-07T18:51:00.000-07:00

.................................................Poema de Cronwell Jara Jiménez
.................................................Tradução: Marcelo Reis de Mello

.................................................Nem os jasmins mais finos da rainha

.................................................da Inglaterra nem o santuário mais belo da Índia

.................................................ou da Indonésia tem os olores fragrantes, invictos,

.................................................como os encontro no templo de teu clitóris.

.................................................Palácio dos deuses do feliz Olimpo.

.................................................Ponto de ouro de vinte e cinco quilates finos.

.................................................Botão de rosa ainda em casulo,

.................................................mas com pensamentos perversos, únicos,

.................................................e vida e ares próprios de universo.

.................................................Esse é teu clitóris, mulher, teu clitóris.

.................................................E não te envergonhes; é o tesouro perfeito

.................................................com que te coroaram os deuses.

.................................................Se existe um ponto no céu

.................................................onde se ouvem as cítaras dos astros

.................................................e a música das constelações: é aí teu reino.

.................................................Simples e breve, e sensitivo até o delírio,

.................................................cabe aí o prodígio e o mais belo

.................................................do paraíso.

.................................................Sei que ama meu dedo inquisitivo,

.................................................minha língua de víbora, meu nariz de crocodilo

.................................................pronto para o agrado e o mordisco.

.................................................Sei que lhe apraz ser o tamborete,

.................................................a campainha viva que clama

.................................................e o rigor religioso, rito e coro

.................................................na pedra do sagrado sacrifício.

.................................................Sei que lhe apraz a saliva da minha garganta,

.................................................A dulcíssima sucção, o leve dente,

.................................................O suave belisco.

.................................................O circunlóquio da minha língua, a saliva dos meus lábios,

.................................................Meu suor, meu arquejo de homem ajoelhado

.................................................E vencido.

.................................................Sei que gosta de me fazer seu escravo,

.................................................Acorrentar-me a ele como fera faminta,

.................................................O pássaro que bebe orvalho.

.................................................Sei que todas as suas artimanhas e feitiços

.................................................De serpente buscam minha hipnose

.................................................Em roçadas e gozos, e roçadas perfeitas.

.................................................Torcendo minha língua de orquídea,

.................................................Embriagando-a em devaneios,

.................................................Afogando-a em ondas de méis e fogo e vida.

.................................................Sonhando o contato, o calafrio, o ingresso,

.................................................Com entrada e saídas vibrantes, estocadas

.................................................Breves, depois potentíssimas.

.................................................Chovam para ti estas loas

.................................................Corolas de lilás aturdidas,

.................................................Nêsperas carnívoras

.................................................Que são quase súplicas e badaladas ébrias

.................................................Para teu ventre disposto e teu ídolo.

.................................................Chovam para ti

.................................................este sax e trombone, com violino e teclado,

.................................................entrando e saindo de teu templo

.................................................como um gnomo alado,

.................................................com unhas, rabo

.................................................de madrepérolas e delírio.

.................................................Olho do infinito, baba de vinho,

.................................................Bosque em incêndio.

.................................................* Poema do livro Manifiesto del Ocio, que estou terminando de traduzir.
.................................................* Imagem do acervo de Virginia Rodrigues.

Entrevista

2011-01-05T05:30:00.000-08:00

Esculpindo a Luz

2010-10-25T14:43:00.000-07:00

Processo de encadernação do meu livro Esculpir a Luz, nas antigas dependências da Cozinha Experimental.

Tradução

2009-09-15T07:13:00.000-07:00

Eu estou terminando de traduzir o livro "Manifesto do Ócio", do excelente escritor peruano Cronwell Jara Jiménez. Tive o prazer de conhecê-lo durante a minha estadia em Lima, por intermédio do professor da Universidad de San Marcos e também grande poeta, Hildebrando Pérez Grande. Aí vai uma amostra desse trabalho. A foto eu tirei em Vila das Aves / Portugal.

No espasmo está a salvação

Cronwell Jara Jiménez

No espasmo está a salvação,

a profecia do sem nome; o reino de ouro

do sádico e o soluço foram apenas

calúnia aleivosa.

No espasmo está a ousadia

daquele que transcende e segue rumo às muralhas,

o insone, a bruma do horror e esquecimento,

a graça de saber que no imperfeito

radica a chave, o grito de desterro e o decoro

como medida do infinito.

Está teu transparente fantasma, teu cofre de ouro,

teu frescor meditativo transgredindo globos e regras,

tua estadia ubíqua no inferno, tuas letais falácias,

teu ego espada no alto amontoando caveiras de ácido

e teu verbo fervente e de dolorosa diplomacia.

No espasmo está teu equilíbrio, ao vazio,

o sereno estertor de líquen e águas geométricas,

tua filosofia ferina e seu malogrado prestígio

sem trilhos nem caminho.

Tudo está aí como dado a partir de um reino remoto,

com galerias, barrancos e discretos labirintos;

De rábulas e repiques ao patíbulo e sua lâmina,

tudo aí, ao milímetro e ao inexorável, com batalhas

e cabalas e o louco furor dos naipes já jogados

com lágrima que ri em abandono e absurda desolação.

lucidez e sombra

2009-09-08T18:11:00.000-07:00

.........................................................................só na dor entendemos.

.........................................................................(carlos nejar)

.........................................................................exausto

.........................................................................de tanto ter

.........................................................................vontade

.........................................................................exausto

.........................................................................por quase ser

.........................................................................humano

.........................................................................por quase não

.........................................................................ser

.........................................................................exausto

.........................................................................do claustro

.........................................................................do silêncio

.........................................................................exausto

.........................................................................do canto

.........................................................................que desaprendeu

.........................................................................seu nascimento

.........................................................................exausto

.........................................................................do parto

.........................................................................exausto

.........................................................................até para o coito,

.........................................................................pasmem!,

.........................................................................exausto

.........................................................................sim

.........................................................................de sentir

.........................................................................a agressiva exaustão

.........................................................................do tempo

.........................................................................trotando

.........................................................................intransitivo

.........................................................................ultralá

.........................................................................do homem

.........................................................................exausto

.........................................................................não

.........................................................................dos problemas

.........................................................................das coisas

.........................................................................em si

.........................................................................mas das verdades

.........................................................................humanas

.........................................................................exausto

.........................................................................de escrever poemas

.........................................................................apenas

.........................................................................como testemunha

.........................................................................exausto

.........................................................................demais

.........................................................................para todas

.........................................................................as leis

.........................................................................( transcendentes

.........................................................................ou naturais )

.........................................................................exausto

.........................................................................de ir

.........................................................................de voltar

.........................................................................ao mesmo

.........................................................................entediante

.........................................................................inutilíssimo

.........................................................................lugar

.........................................................................de sempre

.........................................................................exausto

.........................................................................por não saber

.........................................................................mudar

.........................................................................quem

.........................................................................sou

.........................................................................exausto

.........................................................................de ser do mundo

.........................................................................ou de estar sendo

.........................................................................fora dele

.........................................................................a máquina

.........................................................................exausto

.........................................................................do novo

.........................................................................do antigo

.........................................................................do eterno

.........................................................................testamento

.........................................................................exausto

.........................................................................do espanto (

.........................................................................que não há )

.........................................................................e do sorriso

.........................................................................que há

.........................................................................mas que está

.........................................................................velho

.........................................................................exausto

.........................................................................por notar o brilho

.........................................................................e de não vê-lo

.........................................................................sob o ponto

.........................................................................de vista

.........................................................................da luz

.........................................................................exausto

.........................................................................da velocidade

.........................................................................da

.........................................................................veloz

.........................................................................idade

.........................................................................da

.........................................................................saudade

.........................................................................enquanto

.........................................................................corro

.........................................................................exausto

.........................................................................do verbo

.........................................................................morrer

.........................................................................verso

.........................................................................da vida

.........................................................................exausto

.........................................................................de tergiversar

.........................................................................o amor

.........................................................................amordaçando

.........................................................................o amar,

.........................................................................exausto

.........................................................................de abrir

.........................................................................e de calar

.........................................................................a boca.

.........................................................................*tela de francis bacon.

Déjà Vu

2009-09-07T18:58:00.000-07:00

Geava. Há tempos não geava. Era bonito ver os cedros se espreguiçando em dias assim. Ver o sol chegando para derreter aqueles lençóis de orvalho, a noite irreal, tão fria desfazendo-se como uma máscara de cera posta junto ao fogo.

Dieimes não percebeu o fogo nem o gelo. Dieimes resfolegava, pingando, quando a raiz de seus cabelos o chamou dolorosamente à realidade, mas ela não veio. Seu peito encontrou o asfalto e suas mãos cruzaram-se nas costas como se aquela coreografia tivesse sido ensaiada a sua vida inteira. Não relutou e nem abriu o bico. Seu corpo estava em outro lugar, no passado, quando foi levado. Era um clichê. A geada, o sol, o velho morto em seu pijama, as sirenes e aqueles homens truculentos. Era tudo noir demais, cinematográfico demais.

Na delegacia, Dieimes foi conduzido ao interrogatório. Havia café, cinzeiros, bolachas de sal. Os porquês foram feitos, fazia parte. Dieimes não se negou a nada, fez até questão. O plantonista ouviu sua história com algum enfado, como se lesse um processo e sempre o mesmo processo; mudavam os qualificativos, as vírgulas, mas a essência estava ali como uma impressão digital, uma mancha de sangue.

Os outros presos gostaram de Dieimes, mas tudo para ele continuava estranhamente repetido, ensaiado. Deram-lhe um cigarro. Ouviram sua história com certo respeito. A filha estava com a mulher, no pronto-socorro. Disseram-lhe que em seu lugar não teriam feito outra coisa, mas que ele não devia ter matado o velho tão rápido. Fizeram-lhe sugestões para uma próxima oportunidade.

Imitando um cenário, as paredes pareciam frágeis, quebradiças, isopor. Seus sapatos foram trocados por um pequeno polígono de cimento, um contorno impreciso e categórico da sua condição, do seu destino, que Dieimes acolheu com a resignação de quem sonha.

Os dedos dos pés encostados no piso frio o fizeram estremecer por um momento e Dieimes se sentiu arrepiado; mas seus pêlos eram rebeliões abstratas demais para acender uma revolução tão profunda em seu corpo. Logo se deixou arrastar pela letargia. Permaneceu ali escutando a conversa dos presos, revisitando os crimes que lia nas páginas policiais e que pululavam nos programas de televisão. Também tagarelavam sobre suas amantes, suas mulheres, mas as mulheres de que falavam eram absolutamente a mesma mulher desdobrada em mil versões de si mesma – um fantasma! – E isso era preciso. Era preciso idealizar, falsificar esperanças, alimentar um erotismo de fuga, um nexo para a liberdade; Era preciso contrabandear a vida que vinha de fora, mesmo quando a vida aqui fora contrabandeava a morte que crescia lá dentro.

Dieimes respirou com a máxima força dos seus pulmões e percebeu que a única coisa concreta naquela prisão era o cheiro; que o ar ali era denso, humano. Divertiu-se tentando identificar cada uma daquelas fragrâncias. A sudorese das axilas, o bolor violáceo que forrava os vãos, o sêmen incrustado nas mãos e a solidão patética que amolecia os testículos; a uréia volátil das latrinas, a violência heróica dos intestinos, a espuma dos sonhos, um pelotão de cheiros invadia os pulmões de Dieimes e Dieimes dilatava as narinas para sentir com mais intensidade o segredo de cada uma daquelas histórias, porque afinal, se a vida tinha cheiro era imperioso que ela existisse.

Mas, fruto de alguma conspiração onírica, superior a tudo, uma pedra zuniu no vento, como um projétil, e uma das janelas da delegacia se partiu – numa fração de segundo – em milhões de estilhaços iguais.

Começou um tumulto, um protesto, um motim. Urros selvagens de monstros selvagens alimentavam as pancadas nos portões, efluindo numa turba ignara, brutal, incontrolável.
Não. Não eram os presos.

A família do velho, revoltada, estava ali pra se vingar de Dieimes. Diziam que o velho era doente, que era bom, que era velho.

Em algum manual de direito deveriam escrever que a sociedade não passa de uma ostra estúpida, um molusco que ao invés de expelir o lixo que se acumula nas suas entranhas, transforma-o em pedra preciosa, numa bola brilhante e cheia de dor.

O plantonista tinha uma bolacha na boca quando tomou o primeiro tabefe. Sua autoridade voou com algumas migalhas e, em questão de segundos, aquele já não era o seu plantão.

Botas, foices, pedras.
Carregaram Dieimes para fora da delegacia.

Geava. Há tempos não geava. Era bonito ver os cedros se espreguiçando em dias assim. Ver o sol chegando para derreter aqueles lençóis de orvalho, a noite irreal, tão fria desfazendo-se como uma máscara de cera posta junto ao fogo.

Dieimes não percebeu o fogo nem o gelo. Dieimes resfolegava, pingando, quando a raiz de seus cabelos o chamou dolorosamente à realidade, mas ela não veio. Seu peito encontrou o asfalto e suas mãos cruzaram-se nas costas como se aquela coreografia tivesse sido ensaiada a sua vida inteira. Não relutou e nem abriu o bico. Seu corpo estava em outro lugar, no passado, quando foi levado. Era um clichê. A geada, o sol, o velho morto em seu pijama, as sirenes e aqueles homens truculentos. Era tudo noir demais, cinematográfico demais.

o pasmo essencial

2009-03-30T06:36:00.000-07:00

Antes o ovo ou a galinha?

Nasceu o dia sem perguntas. Quebrou a casca e misturou-se ao mundo, tão amarelo e nu quanto qualquer pintinho.

Ele sentiu inveja das pombas, que podiam voar. Aí ficou terno, como quem se atrasa pra vida. Esganiçou seu pranto e morreu fartamente. Outros carros vieram, e toda vez que percorriam o corpo patético do pobre cachorro, um pedaço nojento de carne valsava na rua, amarfanhando-se ao cuspo e à fumaça e aos cotovelos e sapatos.

Homens de gravata, outros sem colarinho. Mulheres da vida, mulheres da morte: a cidade e seu bulício.

Os sinos da igreja cacarejam as mesmas oito horas que fizeram ontem, antes de ontem e antes de antes de ontem. Ontem é o futuro atolado no tempo: oceano sem bordas.

Ancorado no banco da praça, um senhor fascinante não lê os jornais. E seu olhar debulha dores. Seu silêncio abre um buraco no ar. É apenas um sujeito comum, sentado de maneira comum no velho e comum banco da bonita praça 1º de Maio. Tem os cotovelos como estacas enfiadas nas pernas e a cabeça firme sobre a concha das mãos. Mãos sem piano, mãos lavradas, humanas inteiramente.

Ouve bem-te-vis cantando entre o verde-vermelho dos semáforos dos bondes que passam roendo o asfalto e prédios beges infinitos, trinta andares, numa engenharia de suicídios celestes, de holocaustos anônimos em suítes de hotel. Cidade puerperal, prenhe de alturas, um-a-um vai violentando tudo que é recém saído do seu próprio ventre. Pois tudo que é “recém” já perdeu o milagre de não ter sido e quando o Padre diz: Silêncio! - essa palavra também já nasce morta.

Talvez por isso o homem fascinante não esteja na missa escutando o Padre; porque o seu silêncio é pensante, desencarnado. Seu silêncio não é Deus, mas busca, que a vida é um quase.

Evola-se desde o princípio aquele topo inalcançável, como o incenso aceso que se desfaz na ignorância do cheiro.

Inexplicavelmente, as pessoas passam. Passam pela tabacaria sem entender e sem precisar entender que não foram só as paredes brancas que ficaram amarelecidas, mas que seus olhos cansados também ganharam um certo verniz. O menino comprando algodão-doce e sendo feliz é livre; assim como é livre o casal de feios que se ama-mais-que-tudo-no-mundo pela beleza inigualável que enxergam um no outro; e igualmente livre á a poetisa cancerosa que passa apoiando a bengala na terra em que se deitará como uma folha, adubando-a, nutrindo-lhe os poros, para que dali germinem róseos – sublimes – ipês.

Entretanto, é possível que um dia aquele meninote simpático cresça e se torne amargo como os outros homens da família e que o casal de feios venha a se cansar ou tornar-se insensível à beleza que hoje seus olhos enxergam; assim como seria corriqueiro cerrarem os caules dos magníficos ipês, ignorando-lhes a seiva preciosa, no futuro...

galáxias de cimento...

O senhor fascinante medita, espiando-se. As pessoas passam, simplesmente, desconfiadas daquela figura insólita: “Mendigo não pensa, mendigo não é. Maluco? É, é bem possível, cara estranho. Será que ele tá bem? Eu é que não sei, vai lá você. Melhor chamar a polícia. Tá louca, vão surrar o pobre do velho, deixa ele aí. Mas vai que é um terrorista... um desses homens-bomba?! Terrorista pensa? Pensa! Hummm...dessa idade? Sei lá, no jornal tem dado cada coisa. Mas a gente não tem nada com isso, vambora daqui”, e o velho fascinante continua em silêncio e as pessoas vão se acostumando com a sua presença, como se ele fosse outro obelisco de bronze em que os pássaros se encontram para flertar.

Algumas horas e já foi engolido pela cidade, virou paisagem. Somente os gurizinhos de colo, risonhos, apontam os indicadores na direção do estranho homem – da mesma forma que apontam a lagartixa, o sapo, o jacaré, a abelha, a vaca, o porco e a samambaia – (no pasmo da primeira mira).

Como é bom olhar pro sol sem cegueira, assim, abraçando-lhe num nó as vísceras de fogo; essas línguas luminosas que invadem nossas bocas, nossa infância, nossos sonhos.
A vida adulta é um quadrilátero de gelo e usa óculos escuros, pensa o velho.

Escapa-lhe uma lágrima.

O dia vai fechando suas asas, como se nessa veleidade quisesse dizer que não encontrou respostas. As galinhas assentam novamente suas cloacas no calor da palha, preparando a manhã. Minguam os ruídos, os galgares, e a luz dos apartamentos desenha uma esfinge na lousa do espaço.

“Amor, vêm esquentar a cama”, diz agora o meu marido, com sua boca de pelúcia.

“Já vou, já estou indo, querido...”, então, antes de fechar as persianas, observo que o senhor fascinante enxuga as maçãs da face com as mangas da camisa, caminha suavemente na direção da rua, dobra os joelhos e recolhe em seus braços o corpinho desfeito do pobre cachorro.

E a cidade fica prenhe outra vez.

*Velho conto publicado na 3ª edição do "Lá", um fanzine que criamos em Curitiba.

auto-imolação do silêncio para vinil

2009-03-08T11:11:00.000-07:00

ao rum tum thomas (horticultor de sonhos verdes)

nunca esquecerei dos tempos dos ímpetos

( ainda mais novos do que esses nossos poucos anos

..............................................infinitíssimos

entre trapos e catraias atracadas

no úmido aroma da farra

dos urros e dos erros / tão perdoáveis

dos amigos

reunidos em volta do vinho

ou do cigarro enrolado em verdades idílicas

( próprias de um paraíso minúsculo e calmo

como os habitantes que dentro dele calmamente se amam...

calmamente

vejo chegando, um por um, vindo acoplar telúricos os seus bigodes

aos nossos imberbes delírios literários

enquanto um plenisorriso me é cuspido

no fundo minguante dos olhos, alcoólicos, chispas de Exu

e as senhoras dos apartamentos próximos

a guturalmente expressar seu medo da morte às 3 e 30 da manhã

( aliás, hora perfeita para um impudico orgasmo

rasgado, nessa cidade monárquica de onírico concreto

murros e muros numa curitiba grávida de outra lua [ quadrada ]

para que não se pareça nada com o cú do mundo

e sim opaca como o clima das conversas do elevador

..................................................................................polar

sobre o ar / na coluna do tempo

tortas vértebras ressoam um som russo de flautas

talvez do jazz pulsando em nossos beiços recheados de fúria

e febre

enquanto sentimos

os dedos lambrecados da sacarose que esvazia a noite

: pérolas negras e víscidas

liquefeitas diante de nossos olhos

repletos de ácido ultralisérgico

( aspergindo

no fervor caótico da juventude

têmperas irrevogáveis de liberdade

( chaleira em que borbulham todas as ordens possíveis e, principalmente

as impossíveis,

momentos nos quais a luz espontaneamente

se esculpe.

Tradução de Pink Floyd

2008-12-27T00:35:00.000-08:00

............................................Tempo

............................................Lançando longe os momentos que fazem o dia feio

............................................Você gasta e mescla as horas num caminho confuso

............................................Chutando pedras nas estradas da sua terra natal

............................................Esperando por alguém ou algo que te mostre o caminho.

............................................Cansado de dormir ao sol, ficando em casa para ver a chuva.

............................................Você é novo e a vida é longa e hoje há tempo para matar.

............................................E então um dia você acha dez anos que ficaram lá trás

............................................Ninguém te disse quando correr – e mais – você perdeu o tiro.

............................................Então você corre e corre para agarrar sol, mas ele se põe

............................................Girando de novo sobre as tuas costas.

............................................O sol é quase o mesmo, mas você está mais velho.

............................................O gás começa a faltar e é um dia mais perto da morte.

............................................Cada ano vai ficando mais curto e nunca parece haver tempo.

............................................Planos que também escoam ou meia-página de linhas esquálidas

............................................Persistindo em pacato desespero, é a educação inglesa.

............................................O tempo se foi, a música também se põe,

............................................Tristeza, pensei que houvesse mais a se dizer.

............................................Lar, de novo o lar.

............................................Como eu gosto de estar, aqui, quando eu posso.

............................................Quando eu venho pra casa tão gélido e exausto,

............................................É bom esquentar meus ossos ao lado do fogo

............................................Longe demais, para lá dos campos

............................................O dobrar sinuoso dos sinos

............................................Chama as chamas da fé aos seus pés

............................................Para ouvir as suaves palavras faladas.

.......................................................Time (Mason, Waters, Wright, Gilmour)

.......................................................Ticking away the moments that make up a dull day
.......................................................You fritter and waste the hours in an offhand way

.......................................................Kicking around on a piece of ground in your home town

.......................................................Waiting for someone or something to show you the way

.......................................................Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain

.......................................................You are young and life is long and there is time to kill today

.......................................................And then one day you find ten years have got behind you

.......................................................No one told you when to run, you missed the starting gun

.......................................................And you run and you run to catch up with the sun, but it's sinking

.......................................................Racing around to come up behind you again

.......................................................The sun is the same in a relative way, but you're older

.......................................................Shorter of breath and one day closer to death

.......................................................Every year is getting shorter, never seem to find the time

.......................................................Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines

.......................................................Hanging on in quiet desperation is the English way

.......................................................The time has gone, the song is over, thought I'd something more to say

.......................................................Home, home again

.......................................................I like to be here when I can

.......................................................When I come home cold and tired

.......................................................It’s good to warm my bones beside the fire

.......................................................Far away across the field

.......................................................The tolling of the iron bell

.......................................................Calls the faithful to their knees

.......................................................To hear the softly spoken magic spells.

Crônica Carioca

2008-12-26T23:59:00.000-08:00

FALTA DE INSPIRAÇÃO

justificativa abalizada por critérios lógicos e meteorológicos

Não tenho escrito mais poemas. A razão ainda não está totalmente clara para mim, embora eu venha seguindo aquele rastro de migalhas do meu self, que, em homenagem ao Papa Bento XVI, convencionei chamar Razão.

Viver numa cidade onde tudo é a mais natural reverberação do sol me causa calafrios. Fico espantado com a minha rara incapacidade intelectual para superar o verão. O sol no Rio de Janeiro é muito mais que um Deus, é um fato quente e incontestável. E o mais trágico é que já não tenho mais a mínima disposição para ir à praia (exceto à noite, quando a areia está mais fria e se pode ouvir tranquilamente o mar, bebendo vinho). Consequentemente, sou atraído crônica e implacavelmente para esse mesmo estabelecimento, onde dois dedos de colarinho são símbolos compulsórios da minha falta de imaginação. Nos bares cariocas não nos são permitidos arroubos metafísicos (exceto os que especulam a dialética do último Fla-Flu) e apenas as mulheres estão liberadas para chorar, contanto que não usem lenços e não borrem o rosto com a maquiagem.

Talvez seja isso. Talvez os poemas estejam temporariamente paralisados devido a essa quantidade estratosférica de normas sociais silenciosas que vigoram aqui, por mais que os aposentados desfilem pelas ruas de sunga e os colegiais promovam orgias com anões em frente à paróquia Cristo Ressuscitado. A licenciosidade do carioca é - mais uma vez - a pura reverberação dos raios solares. Para sujeitos destemperados e entrópicos como nós, esse sectarismo monoclimático se torna opressor. Por outro lado, nós curitibanos fazemos questão de sempre fabricar esse tipo de pretexto meteorológico para justificar nossa incapacidade de adaptação, nossa castidade e egoísmo municipalista. Sentimo-nos vítimas geográficas e desnaturalizadas quando não podemos assistir ao Sétimo Selo no Cine Luz, dividir um Malbec numa noite fria ou permanecer calados enquanto subimos pelo elevador. Em Curitiba, conversar com os vizinhos durante a subida é uma prova de inenarrável falta de bom-senso. Desejar bom-dia a um estranho na fila do pão seria – caso houvesse alguém que se arriscasse – uma grave contravenção penal. E convidá-lo para almoçar, então, envolveria a 15ª DP, o pessoal do Fórum e o próprio Ministério Público Estadual. Não é à toa que Curitiba se tornou rapidamente um exemplo de ordem e de urbe para o mundo. Curitiba não tem favelas, tem bairros de classe média baixíssima, o que soa quase como um complemento elogioso às massas emergentes. No Rio, a falta de elegância lingüística perpetra as mais sangrentas lutas de classe e toda essa violenta batalha por status social – que em Curitiba já pacificamos à priori, observando uma singela filigrana da língua lusa – e fazendo prevalecer sobre Marx a polidez vocabular típica e exclusiva dos europeus sulistas.

Deste ponto em diante, já percebemos que a minha inocuidade criativa não se limita às causas solares e seculares do Rio, indo encontrar também os vazios subtropicais, as deformações anteriores e formativas do meu caráter.

O sol me paralisa apenas externamente, como uma casca, um casulo. O sul me transtorna por dentro, como um dente ciso que perfura e inflama a gengiva, com o único sinistro propósito de entortar o resto da arcada dentária, desestabilizando a boca como um todo por nada. Assim é Curitiba, um dente ciso. Uma inflamação na gengiva. O Rio pra mim não passa de uma maquiagem, um “blush” que me transforma num falso arlequim, num palhaço migratório. Meu bálsamo é não ser o único. Mas Curitiba não. Curitiba é um desarranjo físico, uma presença intestinal, movimento perpétuo e peristáltico do meu ego.

carta ao thomas

2008-12-24T06:39:00.000-08:00

Rum Tum Thomas... hermanito.

Tão fortes são as ganas de abraçá-lo, agora, que dois braços quase saltam dessa folha.

Estive pensando em você durante vários dias, meditando a nossa amizade, inventando planos, sentindo saudade.

Lima é uma cloaca, cara. Feia. Suja. Pobre. A mais terceiro-mundista das metrópoles que conheço. Entretanto, às vezes a gente se encanta com alguma paisagem diferente, algum edifício colonial bonito entre cascas de concreto, primaveras tricolores e flores amarelíssimas de nome incerto, uma fusão incrível de barroco, rococó, gesso mourisco, azulejos sevilhanos, motivos chineses em relicários católicos, tetos de mogno do panamá magnificamente entalhados; charmosas mansões tristemente ocupadas pelo comércio mais chinfrim do mundo, bulha de gente e de buzina, engarrafamentos que desembocam no atraente cenário da Plaza Mayor, com as fachadas da catedral e do palácio de governo, poeira, cores colores, lãs, ponchos andinos, danças folclóricas da selva ou da serra, coração de boi no espetinho com ají, salchipapas, lomos saltados, papas rellenas, chifas e mais chifas (restaurantes chineses), ceviches a um sol e meio ou a cinqüenta dólares, religião, enxame de turistas, cerveja gelada nalguma pracinha parecida com o Largo da Ordem, noite, noite.

Parei de fumar e estou limpo. Queria tomar um ácido na Praia do Pinho escutando John Lennon. Queria comprar uma chacrinha pra nós, plantar cebolinha e dar milho pros patos, chupar teta de vaca chapado de maconha às cinco da manhã, ler Pessoa deitado numa rede com o saco aparecendo, escrever um verso vagabundo e molhar a cabeça numa cachoeira gelada, mijar ao ar livre mirando um vaga-lume, mandar a Mayla preparar chimarrão, olhar pro céu de baixo pra cima, cozinhar beterraba, ouvir o Potsch falando do Tarkovski ou o Diego do Roberto Carlos, tomar um porre de vinho e capotar no sofá como se a vida fosse – e é, às vezes – uma polução noturna.

Thomas, Thomas. Quero aprender saxofone.
E você, e o baixão, e o kung fu, e a escolinha, e, e?

Quando cheguei no Peru, me emprestaram um livrinho do Khakil Gibran chamado O Profeta, um livrinho muito especial, apesar desse nome infame (até porque profeta, lá, pra esse tipo, possui um significado diferente), e eu lembrei muito de você com ele. É indefinível. Não sei se um conto, um poema, uma novela ou um sistema filosófico; acho que isso tudo. Queria que você desse uma lida. Não é misticismo, não é metafísica. O piá sabe olhar pro mundo, só isso. Ao terminar, senti a mesma infinita ternura de quando li aquela carta do Rousseau (a carta mais linda do mundo) ou de quando assisti ao Viver do Kurosawa, ou de quando te conheci e a gente viu o sol nascer do mar, um mar cheio de silêncio e caipirinha.

Ah, sim. Você também tem que ler um conto do Unamuno chamado San Manuel Bueno, Mártir. Já com outra perspectiva da vida, mais Ederista (proveniente do Eder), mais trágica, embora igualmente tocante. No meio da história a gente descobre que o San Manuel não acredita em Deus, Diabo, Nossa Senhora, coisa nenhuma. Ele usa a igreja católica pra manter as pessoas sonhando, satisfeitas. É um antimarxista. O povo quer ópio? Dá-lhe ópio ao povo! Alucinante. Um Padre lúcido, quase suicida, agindo não por Deus – que é um travesseiro – mas pela vida, que é um sonho. Vida, ó vida. Bem pirandelinho esse Unamuno.

Pô, to saindo de viagem para Pisco e Nasca; tenho que dobrar as cuecas pra pôr na mala. Os próximos parágrafos estão daqui a quatro ou cinco dias e eu provavelmente contarei alguma historinha sobre esse passeio.

A viagem foi ótima. Além de mim e da Laura, foram duas meninas e um piá do Equador, um do México, uma peruana e outra guria da Romênia. Todos bons companheiros (principalmente a Romena, que tem um pouco mais de tutano).

Saindo de Lima chegamos a Pisco, uma cidadezinha que poderia muito bem ser do nordeste brasileiro, imagino, com um montão de gente paquerando na praça da igreja, camelôs apinhados vendendo bric-brac e música de massa – feíssima – ensurdecendo as esquinas. Nós, depois de encontrarmos um hotel (cinco reais por pessoa) e de comer alguma coisa, tivemos a sorte de entrar num boteco em que tava rolando uma dança afro-peruana: batucada e chocalho, os negões sempre com aquele sorriso aberto, lindo, um sorriso dado com o corpo, e o corpo, desencarnado, movendo-se através de Exu, de Ogum, o Axé, todos os Orixás. Depois, tomamos uma taça de pisco e voltamos pro hotel.

No dia seguinte, levantamos bem cedo e participamos duma excursão pelas lindas ilhas Ballestas, em Paracas, com suas fascinantes formações rochosas, nas quais inúmeras focas fazem sua cama ou seu parque de diversões, além de servir de aeroporto e refúgio às milhões de aves, cada qual com seu inusitado charme, que por ali seguem migração ou relaxam suas asas (entre elas, os ternos e engraçados pingüins de Humboldt e os simpáticos pelicanos). Uma fauna sem fim, maravilhosa, sobre a qual o homem – claro – exerce uma funesta influência. O mar cheio de espuma escura, de resíduos sabe-se lá do que e as barulhentas embarcações, de um lado pro outro, enchendo o saco dos bichos, pentelhando as brincadeiras deles, roendo a harmonia, a unanimidade do ecossistema.

Pela tarde, conhecemos a Reserva Nacional de Paracas. (Assim como Ica e Nasca, Paracas é uma das culturas pré-incaicas dessa região, que depois foram engolidas pelo império de Pachacutec). E cara, que lugar belíssimo. Que raro é ver o mar ultraverde abraçando o imenso deserto, os caminhos de sal, a playa roja, uma praia em que a areia é vermelha mesmo, cingida por rochas arenosas, claras, e uma espécie de muro argiloso mais escuro, várias tonalidades, a água cristalina; uma combinação de cores perfeita demais para o acaso da natureza, como disse a Laura. Nesse mesmo dia – depois de um arroz com mariscos – tocamos pra Nasca, a poucas horas dali.

Sobre a cidade também não há muito que contar, embora pareça um pouco mais desenvolvida que Pisco. Empolgante é saber que esse lugar só continua fértil e verde graças aos aquedutos subterrâneos incas; Fascinante é escutar os ecos da civilização Nasca, principalmente ao visualizar as famosas e pitorescas linhas de Nasca, tracejadas numa área desértica superior a 500 km2, geração a geração. Como não tínhamos os $40 necessários para sobrevoar a região, caminhamos até os mirantes – um artificial e outro natural – em que pudemos observar duas (das muitas) figuras animais ali desenhadas – provavelmente oferendas aos deuses – e inúmeras figuras geométricas que deviam servir como calendário astrológico para as colheitas agrícolas. Thom: esses desenhos têm milhares de anos e foram descobertos a menos de cem, por um arqueólogo peruano. Todos eles resistiram inacreditavelmente a todo esse tempo, menos um (o lagarto), que em meados do século passado cedeu lugar a uma estrada.

Por falta de tempo e dinheiro não visitamos outros sítios arqueológicos de Nasca, nem os museus, nem mesmo os tecnológicos aquedutos que abasteciam esse enorme território bárbaro, barbaríssimo.

Que mais lhe digo? Que dói o coração ao ver a miséria das pessoas, na beira das estradas, perdidas no deserto – um labirinto – vivendo em cabanas e mais cabanas de palha ou de algum outro frágil material, sobrevivendo não sei como, com que comida, que água, sem nenhuma higiene, nenhum auxílio? Que dá um aperto enorme no peito conhecer de perto a existência dessas vidinhas, quase com medo de desmancha-las com o olhar, abandonadas à sorte de outros juízes, sem toga? Que eu – Marcelo – não era nada ao receber o sorriso mais doce do mundo, de uma criança, por entregar a ela um pacotinho de bolacha de cinqüenta centavos? Que mais, que mais posso lhe contar da viagem? Que sou humano?

A vida é uma realidade radical, como disse o Ortega y Gasset.

Não tenho escrito poemas; tenho escrito cartas e isso me satisfaz, agora. Por outro lado, um professor e amigo da Universidade – aquele que ganhou o primeiro Casa das Américas de poesia, Hildebrando Pérez – elogiou bastante o esculpir a luz. Falou que é um livro intenso e bonito, no qual disse ouvir duas ou três vozes; que esteticamente está muito contemporâneo; que eu tenho excelente ouvido e que eu devo, sim, publicá-lo. Fiquei feliz ao ouvir isso dele. É um senhor educado e sensível, sereno, sem vaidade. É um poeta de atos, tanto quanto de palavras.

Estou bem, aqui, apesar das saudades. Quando a Laura chegou pude ficar mais tranqüilo. É uma grande companheira; você sabe o bem que ela me faz. Continuamos da mesma forma, acho, e falamos muito em você, em vocês. Se tivéssemos dinheiro teríamos comprado umas máscaras incas de presente, que até estavam baratas, mas não pra nós. De qualquer modo é bom viajar assim, de mochileiro. Estamos planejando, agora, conhecer a capital do império: Cusco.

Fico por aqui, torcendo pelo nosso breve encontro com monsieur Barbosá e toda a turminha.
Os postais enviamos eu e a Laura, com todo carinho.

Grande abraço
a você e aos seus.

Amor,
m.r.mello.

Lima, abril de 2007.

*a foto é da "playa roja", que menciono na carta.